Victor Hugo (1802-1885) est un poète, romancier et dramaturge français du xixe siècle, considéré comme le maître du drame romantique. Il est l’auteur du roman les Misérables et du recueil de poésie les Contemplations.
Fils d’un général de Napoléon Ier, Victor Hugo fait ses études à Paris et compose ses premiers poèmes. En 1822, il épouse Adèle Foucher, qui lui donne cinq enfants.
De tendance classique dans ses premiers écrits, il devient le chef du romantisme (un mouvement littéraire du xixe siècle fondé sur la sensibilité et l’imagination en réaction contre le classicisme). Il est notamment l’une des figures majeures du drame romantique avec la préface de Cromwell et sa pièce de théâtre Hernani.
D’abord catholique et monarchiste, Victor Hugo soutient ensuite la cause républicaine et sociale, défendant les plus démunis et luttant pour une société plus juste et plus égalitaire.
En 1843, sa fille Léopoldine se noie dans la Seine. Terrassé par la douleur, Victor Hugo se réfugie dans la politique. Adversaire de Napoléon III, il doit s’exiler à plusieurs reprises, en particulier à Guernesey. Il rentre en France en 1870, après dix-sept années d’exil. À sa mort, ses cendres sont transférées au Panthéon.
Il est notamment l’auteur de Notre-Dame de Paris (1831), Ruy Blas (1838), les Châtiments (1853), les Contemplations (1856), la Légende des siècles (1859-1863), les Misérables (1862), l’Art d’être grand-père (1877). Il est élu à l’Académie française en 1841.
extrait des Misérables de Victor Hugo
Gavroche regarda et vit que cela venait de la banlieue. Il se dressa tout droit, debout, les cheveux au vent, les mains sur les hanches, l'oeil fixé sur les gardes nationaux qui tiraient, et il chanta :
On est laid à Nanterre,
C'est la faute à Voltaire,
Et bête à Palaiseau,
C'est la faute à Rousseau.
Puis il ramassa son panier, y remit, sans en perdre une seule, les cartouches qui en étaient tombées et, avançant vers la fusillade, alla dépouiller une autre giberne. Là une quatrième balle le manqua encore. Gavroche chanta :
Je ne suis pas notaire,
C'est la faute à Voltaire,
Je suis un oiseau,
C'est la faute à Rousseau.
Une cinquième balle ne réussit qu'à tirer de lui un troisième couplet :
Joie est mon caractère,
C'est la faute à Voltaire,
Misère est mon trousseau,
C'est la faute à Rousseau.
Cela continua ainsi quelque temps. Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche, fusillé, taquinait la fusillade. [...] Une balle pourtant, mieux ajustée ou plus traître que les autres, finit par atteindre l'enfant feu follet. On vit Gavroche chanceler, puis il s'affaissa. Toute la barricade poussa un cri ; assis sur son séant, un long filet de sang rayait son visage, il éleva ses deux bras en l'air, regarda du côté d'où était venu le coup, et se mit à chanter :
Je suis tombé par terre,
C'est la faute à Voltaire,
Le nez dans le ruisseau,
C'est la faute à ...
Il n'acheva point. Une seconde balle du même tireur l'arrêta court. Cette fois il s'abattit la face contre le pavé, et ne remua plus. Cette petite grande âme venait de s'envoler.
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